Elle se sent seule.
Parmis tous ces gens qui l'entour, qui la regarde. Parmis tant de personne, elle est là. Les cheveux flottant dans le vent, le regard perdu dans l'horizon. Elle baisse les yeux pour ne pas regarder les gens, ne pas voir la vérité. Elle se sent mal à l'aise, mal aimée, elle se sent seule.
Les gens la dévisage mais personne ne comprend vraiment. Elle ne peut pas s'empêcher de penser, d'un jour peut être, il ne serait plus à elle. A cette pensée, son coeur se serre. C'est encore une enfant, une petite fille, un être innoncent. Elle déteste les gens hypocrites et méchants, elle déteste ces regards incesants, elle les déteste tous. Elle aimerai être quelqu'un d'autre, être différente. Mais une douleur dans sa poitrine est toujours présente. C'est une personne fragile et sensible. Un être impuissant face aux gens, face au monde, cette vie incensée. Elle cache son coeur, elle cache sa douleur. Elle cache sa peine, mais de toute façon, les gens n'y prêtent aucune attention. Et lui. Elle devrai être heureuse, elle se sent combler de bonheur, elle n'a pas a se pleindre ! Et pourtant, au plus profond de son âme, au plus profond de son coeur, elle pleure. Elle pleure en silence, dans le vent glacé de l'automne, des larmes salées roulent sur ces joues rougies par le froid. Elle pleure. Elle déteste cette boule au ventre, ce mal-être qui s'emparre d'elle, elle déteste les réflexions inutiles et les rires moqueurs. Elle déteste ce monde. Elle voudrai le brûler, brûler les fleuves, brûler la Terre entiere... Elle voudrai qu'il n'y est que lui et elle. Pour toujours. Elle voudrai refaire le monde avec lui, refaire le monde dans ces bras. Recommencer la vie, recommencer tout.
Elle sait qu'elle est naive, qu'elle croirait n'mporte quoi. Mais tout ce qui l'importe est lui. Elle se fout d'être triste, de ces états d'âmes. Biensûr, elle attendrai un peu plus, voudrai qu'on s'occupe d'elle, voudrai qu'il ne soit qu'à elle. Mais peut importe son coeur, l'empleure de sa douleur... Elle ne veut que son bonheur, parce qu'elle n'a jamais rien vu de plus beau; son sourire, son coeur. Elle ne veut plus jamais le voir triste. Quoique les gens peuvent dire, quoiqu'elle souffre à en mourir, rien n'est plus beau que son sourire.
Sa voix, son odeur, ses yeux, son sourire, sa bouche, ses caresses, ses manières, son coeur... Elle pourrait crever pour toutes ces choses, elle pourrait se crever les yeux, se jeter d'un pont. Elle pourrait donner son âme pour un être si pur; cet être si parfait à ses yeux. Cet être qu'elle aime plus que sa propre vie, plus que la propre survie de l'humanité...
Cet homme.
